[#8楼] 第8章 生锈王座上的交易

厚重的气密门在身后轰然闭合，隔绝了外面的喧嚣电音，却锁住了一室死寂。

这里没有舞池里的廉价香精味，只有一股浓烈到让人喉头发紧的铁锈味——那是血，陈旧的黑血叠着新鲜的红血，在一层层刷在金属地板上的味道。

房间正中央，一根粗大的工业吊钩垂下，挂着一具早已看不出人形的躯体。那是个赤裸的男人，被倒吊着，皮肤像破布一样条条垂落，露出的肌肉组织呈现出一种死灰色的僵硬。血液顺着他那光秃秃的头顶滴落，“滴答、滴答”，汇入下方早已干涸又的暗红浅坑。

那是背叛者的下场。

正对着这具尸体的，是一张由报废动力装甲部件粗暴焊接而成的“王座”。

莫罗扎岔开腿坐在上面，整个人陷在阴影里。他左臂是一条没有任何蒙皮的粗糙机械义肢，液压杆随着动作发出轻微的嘶鸣。那只金属大手正捏着一把还在怠速空转的链锯匕首，漫不经心地剔着右手指甲缝里的一丝碎肉。

他胸口那个属于星界军的双头鹰纹章被砂轮打磨过，只剩下模糊的轮廓，像是个愈合不良的伤疤。

“老大……老大！”

刀疤像是见到了亲爹，噗通一声跪在地上，膝盖在那滩血泊里滑行了两米，直直撞在王座的台阶下，开始添油加醋的汇报。

“路上…来袭…铁鸦......杀疯了...就是西里尔，不，就是这位大人！”

莫罗扎没抬头。他那只经过改装的电子义眼发出滋滋的电流声，红色的聚焦光圈缩放了一下，盯着指甲上的肉屑。

“你是说，”莫罗扎的声音在阻塞摩擦，“这个以前只会给死人抹粉的小白脸，刚才在巷子里手里搓出了闪电？”

“是！真的是！”刀疤把头磕得邦邦响，脑门上瞬间青紫一片，“那一挥手，蓝光炸了一地！铁鸦帮那群孙子当场就吓尿了，杰克连枪都扔了！”

莫罗扎终于停下了手里的动作。

他缓缓抬起头。右眼的电子义眼着红色的感光元件此时聚焦在争议点。

“西里尔。”

莫罗扎喊出了这个名字，脖颈处那个未完成的机械教齿轮刺青随着喉结上下蠕动。

“三个月前，你那具尸体被塞进防腐柜，你从里面爬了出来声称帝皇将你的灵魂归位你还有未尽的事业。现在，你又从上巢那个富得流油的极乐园回来了。”

嗡——！

链锯匕首猛然拉高转速，锯齿疯狂旋转，甩出一串细密的油珠。

莫罗扎刷地站起身，他手中的链锯匕首直指西里尔的鼻尖，锯齿带起的劲风刮得西里尔脸颊生疼。

“你是灵能者？还是披着人皮从亚空间爬回来的脏东西？”

咔咔咔。

四周阴影里，十几把改装过的激光步枪和霰弹枪同时探出，黑洞洞的枪口锁死了西里尔全身每一处要害。

只要莫罗扎的手指动一下，西里尔就会变成那挂钩上的第二具烂肉。

西里尔动了，

他那只戴着手套的右手缓缓抬起，伸进上衣口袋。

“别动！想死吗！”

周围的枪栓拉动声响成一片。

西里尔无视了那些警告，慢条斯理地掏出那包顺来的阿马塞克烟卷，抽出一根，叼在嘴里。

“借个火。”

他微微前倾，凑向那把距离自己鼻尖只有两厘米的链锯匕首。

莫罗扎的义眼红光大盛，那只完好的左眼里闪过一丝错愕，随即变成了某种残忍的玩味。

高速运转的链锯点燃了烟卷。

西里尔深吸一口，烟雾在他肺里打了个转，又缓缓吐出，喷在莫罗扎那张狰狞的脸上。

烟雾缭绕中，西里尔的瞳孔确实收缩了一下，但被这层灰白的屏障完美遮掩。

他在赌，赌这个在死人堆里爬出来的老兵，比起力量，更敬畏这种不要命的疯劲。

“有点意思，看来铁鸦那帮废物确实踢到铁板上了，都把枪放下。”

莫罗扎关掉链锯匕首，随手扔在一边。

四周的枪口重新退回阴影中，悄无声息。

那个巨大的金属身躯重新砸回王座，震得头顶落下一层灰。

他挥了挥左手那只机械臂。

一个浑身插满管子的奴工颤巍巍地端着一个托盘走上来。

托盘上放着一只玻璃杯，里面盛着半杯紫色的液体。

那液体粘稠得像痰，杯壁上还挂着某种正在析出的晶体颗粒。

下巢黑手帮特产，莫罗扎——“真心话”。

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